martes, julio 28, 2009

De pequeña vi un documental en el que se afirmaba que la lengua de los tigres era tan rasposa que podría despellejarle la espalda a una persona si se la estuviera lamiendo durante unos 30 (¿o eran 60?) minutos.

Y así es el tiempo. Erosión y saliva. Lamiendo sin pausa, desgastando lo bueno y lo malo, dejándote en carne viva hasta que ya no queda señal.

Lo peor es el comienzo, cuando sabes lo que falta y cuánto te va a doler. Cuando sabes que el tiempo no tiene prisa porque su lengua se mueve según el metrónomo de una de las dimensiones que tú, ser ínfimo en el Universo, no llegas ni a imaginar. Y el deseo de que todo pase no es suficiente, ni bastante, ni nada. Porque es una soberana estupidez pensar que nuestra voluntad puede cambiar algo.

Y así hasta que se regenera la piel. Y vuelta a empezar.

De pequeña vi un documental en el que se afirmaba que la lengua de los tigres.

lunes, julio 27, 2009

Me pregunto si a las madres y abuelas, a partir de cierta edad, les dan un cursillo acelerado de cómo desquiciar a los descendientes, cambiar las letras de las canciones o cómo renombrar las cosas según se levanten.

Hace unos años llegó un día mi abuela entusiasmada del médico. Que le habían dado unas pastillas buenísimas, una maravilla. Que eran nuevas y quitaban los gases. Las había dejado en casa, pero si queríamos bajaba a la farmacia a por una caja para nosotros (sí, lo de automedicarse en mi familia es pa chillar… pa chillar yo, que ya no sé como decirles que un día se matan entre ellos). Le dije que no, que yo bajaba.

- ¿Cómo se llaman las pastillas, abuela-bere?

- Pues una cosa así muy fácil, para los gases… tenía una erre… a ver cómo era… sí, erra… ero…perro… ¡yastá! ¡PEDORREO!

Lo peor fue que, cuando se me pasó el ataque de risa, estuve como 10 minutos convenciéndola de que unas pastillas para los gases jamás se podrían llamar así, por muy descriptivo que fuese el nombre. No se convenció hasta que no bajé a preguntar a la farmacia por un producto similar y subí con una caja de AERO-RED.

domingo, julio 26, 2009

N. puede oír un rascar de uñitas así, como quien no le da importancia, y el crujir de la madera en el suelo que, precisamente, es de terrazo. Subir el volumen de la música serviría si no fuese por el olor que lo delata. Está ahí, contaminando el descanso.

Y luego será inevitable. El frío de la mañana, y a partir de ahí todo irá cuesta abajo y volverá a empezar la tarea de ablandar el ladrillo. De pelear a mordiscos, de dejarse ganar. La derrota de cada día.

Sí, ahí está esperando, agazapado. Otro lunes más.

jueves, julio 23, 2009

Te van a dar un toque por los vaqueros –me dijo una compañera de algodonal el otro día. Al parecer, ha habido sermón a los becarios por llevarlos.

Y bueno, me dije, de este finde no pasa: necesito ropa de mi talla. Porque lo malo de estar gorda y haber adelgazado 7 kilos es que:

  1. La ropa de pronto se te cae o te queda espantosamente ridícula, con lo que pareces más gorda
  2. La ropa de antes de engordar tanto te está pequeña o te queda espantosamente ridícula, con lo que pareces más gorda y, además, te asfixias
  3. Son solo 7 kilos (una gota en la inmensidad del mar o un pellizco de barro en la redondez del botijo, por hacer un símil más ajustado a la realidad) y casi nadie se da cuenta, con lo que sigues pareciendo estando gorda
  4. ¿he mencionado ya que estoy gorda?

Mamá –le dije en un arrebato de entusiasmo. ¡Llévame a los chinos!

Y había que verle a mi madre la cara iluminada de la ilusión, con lo que le gusta a ella comprar barato.

No, hija –me respondió-, vamos a comprarte ropa buena, vamos al C&A (?).

Pero camino del C&A se nos cruzó por en medio Modas Lamalcosida. Hortera como ella sola, telas calidad sucedáneo de chocolate y, eso sí, tallas XXL y XXXL (snif, me emosiono de recordarlo). Y de allí a los chinos, claro.

Total, que he renovao mi armario de arriba a abajo. Tengo un pantalón verde-putón que hace parecer un morcón ibérico caducao y mohoso-fluorescente, con un cinturón pa chillar PEEEERO también me he comprado una camisola larga que me tapa las lorzas y me hace fisna fisna. Camisetas ajustaditas pero que no sacan lorza, piratas… amos, de to.

En el curro me han preguntao cada día que de dónde he sacado una ropa tan mona, que hay que ver lo bien que me sienta (que una pesa lo que una tanqueta pero tiene cintura y forma de guitarra). Y yo me he callado como el verde de mi pantalón de Modas Lamalcosida, es decir, como una puta. :-D

Eso sí, como se me acerque alguien con un mechero, dada la calidad de las telas, lo más seguro es que la ropa que lleve haga ¡FUMP! y me quede en pelota picá en mitad de la calle. Diosnoloquiera ni vuestros ojos tampoco. :-Þ

martes, julio 21, 2009

Hoy me he levantado Agustina de Aragón, Juana de Arco, lemming. Y he decidido atarme más fuerte el nudo del estómago y protestar de todo lo protestable que me voy dejando.

Y es que los conflictos, los enfrentamientos y las quejas son algo que suelen poder conmigo. Sólo de pensarlo me da la angustia y me callo. Pueden pasar días con la sensación de ahogo y sin ser capaz de mover un dedo.  Evidentemente, trago lo intragable y soy el cliente perfecto: la perfecta imbécil.

Como por teléfono luego no queda constancia de nada, tiqui tiqui tiqui, a golpe de correo electrónico he expuesto mis quejas en tres situaciones distintas y reclamado lo que, sin duda alguna, son mis derechos.

Siento una extraña sensación de alivio, pero cada vez que miro el correo el nudo se me aprieta otro poco.´

Más que haber hecho lo correcto, es como si me hubiese lanzado a lo Thelma y Louise por el barranco de mis fantasmas.

A veces qué hartura da ser uno mismo, joder.

jueves, julio 16, 2009

El Paraíso iba a ser esto, vida durante un tiempo, aire fresco, ocio, juegos, cenas fuera, ¡orgías! Minibere UN MES COMPLETO en casa de sus abuelos, remojándose las lorzillas en el Mediterráneo, apedreando patos en el parque con hojas de lechuga (sí, vale que se apedrea con piedras, pero es que ahojando patos queda mu raro).

La realidad: primera noche de sueño sin interrupciones en dos años y pico, primer día sin obligaciones, paz, relax. Resto de días echando de menos al minibicho tanto que estaba por coger al primero que pasase por la calle para bañarlo, darle la cena, contarle un cuento y cantarle al acostarlo. Todo esto tirándome de los pelos con el jevi por ver quién lo hacía todo, claro.

Así es que la triste verdad es que hemos estado más de una tarde a las 6 y media sentados en el salón sin saber qué hacer. Ya, vale, ya, pero en eso se tarda un rato y no es plan de estar un mes todas las tardes a 5 o 6 horas diarias. SEAMOS REALISTAS.

Al final hemos jugado a la Wii (ay mi brazo, ay) y, por no saber qué hacer… hemos acabado comprándonos un coche.

domingo, julio 12, 2009

Para mí, la mejor reseña sobre la muerte de Michael Jackson que he leído hasta ahora.

“Hasta hace un par de semanas, concretamente hasta el 24 de junio de 2009, Michael Jackson era un pederasta de la peor calaña, un pirado que dormía en una cámara hiperbárica…”

Sigue leyéndolo en el blog de la Señorita Puri, su autora.

No entro en si era bueno o malo, si era verdad lo que contaban de él o no. A mí me daba y me da mucha pena todo esto. Un ser que se hace lo que se hizo y vivió como vivió, no puede ser otra cosa que un infeliz mayúsculo. Quiero creer, porque es una idea horrible, que no eran ciertas las acusaciones de pederastia, pero no puedo saberlo. Si lo fuera, tengo clara la conclusión: un pederasta muerto es un pederasta menos, ya que nunca cambian. No lo he conocido, pero repito, quiero creer que, a pesar de tener un trastorno evidente de personalidad, era tan inocente y puro como decía ser.

Y ahora resulta que era un semidios y que inventó hasta la rueda. Pues el moonwalk, desde luego, no lo inventó él aunque lo popularizó, adaptó y mejoró. Vídeos en youtube hay a porrillo sobre grandes leyendas negras que ya bailaban como él en el año de la polca. Que no niego que el tío fuera un genio, pero vamos, que después de muerto va a ser que separó la luz de las tinieblas, y vió que era bueno etc. Que estoy segura de que ya debe de haber algún grupo de pirados pidiendo su canonización.

La cuestión es: ¿qué es toda esta histeria colectiva? ¿Cómo se puede ser tan hipócrita?

Pobres hijos. Tendrán pasta pero… pobrecitos.

miércoles, julio 08, 2009

Na, que al hilo del remix de ynosek (y espero no pecar de vulgar al clasificarlo de recomendable-que-te-cagas-por-las-bragas), me dió por buscar a Ladytron, de ahí me acordé (es lo que tienen las rimas tontas) del Orgasmatrón de Futuresex de Mendetz (¿a que empieza igualito que la versión larga sin censura de Girls on film de Duran Duran para acabar pareciéndose al Take me out de Franz Ferdinand?), acabé bajándome el disco de Mendetz del 2006 y ahora ¡no puedo parar de escuchar esta canción!

Nota: si ya dije lo de que Futuresex se parecía a Girls on film, no ma cueldo y soy demasiao perra pa hacer una búsqueda en las entradas. Ajo y agua.

martes, julio 07, 2009

Se me ha suicidao el pez, así, sin anestesia ni nada. Se lo encontró el jevi hecho una hojilla-pasa en el suelo de la cocina. Había saltado de la pecera, creemos, agobiado por el calor. O eso, o la lasaña de la encimera tenía una pinta irresistible. Es lo que tiene estar año y pico a escamitas para peces.

Lo vi en una tienda de animales el día del primer cumpleaños de minibere y pensé que le haría ilusión verlo nadando y echarle comidita. El jevi, en un alarde de originalidad, le puso nombre: Pejcao. (No, no me enamoré de él por su faceta creativa)

Y ahí que ha estao, en manos de vecinos apañaos cuando nos íbamos de viaje; al ladito del radiador en invierno, en la cocina en verano pa que estuviera más frequito, inflando sus carrillos cuando se le acercaba algo de colores vivos; mirando con sus ojos de bola la cara ansiosa de minibere cuando le soltaba las escamas en la superficie con mucho cuidado o cuando gritaba a ras del agua ¡mamá, mira, el pej, mamá, mira, HOLA PEEEEEES HOLAAA!

Me enteré en Málaga. ¿Y ahora qué le digo a la niña? ¿que se ha ido al cielo de los peces? ¿que volvió al río del que vino? Pues na, le he dicho que el pez ya no está, que se cayó de la pecera y se murió y que ya no tenemos pez (también estaba la opción de contarle que ahora es un ex-pez, pero no creo que esté aún capacitada para pillar a los Monty Python, a mí me ha costao más de 30 años. Lenta que es una).

 

lunes, julio 06, 2009

De música va la cosa. No este el tipo de post que suelo hacer pero es que estas dos muestras de arte algo patrio me parecen, en dos palabras, im-prezionantes.

La primera, en el blog de La señorita Puri. Tan bueno el post como el vídeo al que acompaña. Sus comentarios son imprescindibles para disfrutar de la experiencia al completo. ¿Alguien se imagina a Tino Casal en plan Juan Pardo en un vídeo-clip que ni el NO-DO? Pues eso.

La segunda, aquí. Este, aviso, da una vergüencita ajena que pa qué. Superduro duro duro.

domingo, julio 05, 2009

Me han renovado por otros pocos meses. Por el tipo de contrato que tengo (largo de contar) no tengo derecho a vacaciones. Hemos llegado a un acuerdo: me voy al paro 3 días entre contrato y contrato y así he podido venirme a la costa a soltar a minibere en casa de mis padres para todo julio.

Esto es vida: qué felicidad. Por la noche me tengo que tapar con la sábana y de día es una gloria. Qué suerte, qué maravilla. Me quito por unos días del infierno madrileño. Y es que como en la costa, en ningún sitio: qué alivio y qué gusto escapar del calor.

Ayer entró el terral*. Y 40 grados en Málaga os aseguro que no tiene nada que ver con 40 grados en Madrid: sobre todo por el viento que quema y la necesidad de cerrar todas las ventanas a cal y canto.

*El terral. […]El terral de verano es [un viento] muy seco y cálido y su presencia hace que en Málaga se registren las temperaturas más altas de la Península. […]

Qué suerte, qué maravilla yuju y todas esas cosas ¬¬

sábado, julio 04, 2009

Deben de haber adelantado la hora en la que se disparan los aspersores porque recuerdo que cuando vivía aquí saltaban a las 2 de la madrugada, clavaítas. Lo tenía más que comprobado. El gato espatarrao sobre la cama en mil posturas imposibles, el matamosquitos soltando su olor azul y yo, ave nocturna, clavando los codos antes un taco de apuntes. Siempre con prisas, siempre agobiada. Y por qué se me ha quedado guardada en la sesera esa noche, precisamente esa. Café y vitaminas.

El caso es que estoy oyendo los aspersores chss chss chss chss chss chrss chrss. Huele a yerba. Hace fresquito. Huele a veces a pis de gato, que estoy sentada cerca de la caja de arena. El suelo no es parqué y está frío. La casa está recogida y limpia. El ambiente está cargado de agua. Aquí se suda un montón.

Voy a dormir sola en una cama de sábanas suaves, pesadas de la humedad y frescas. Con un poco de suerte, mi ex-gato (otro) se me subirá para que lo abrace y dormir conmigo, aunque lo dudo mucho: desde que lo “abandoné” (según su percepción, que estuvo cabreado conmigo durante mucho tiempo) para irme con un jevi a 500 y pico kilómetros, ya no es mi gato.

No está mal regresar a casa de bere-padres de vez en cuando.

viernes, julio 03, 2009

Te reconocería en cualquier parte. Tu sonrisa estúpida, que no podía soportar, sería un faro de xenón directo al nervio óptico, como un dolor agudo bajo los arcos ciliares.

Te odiábamos. Suena fuerte, pero es la verdad.

Te despreciábamos.

Alguna vez me he preguntado si, realmente, lo merecías. Y la respuesta siempre ha sido que sí.

Pero si volviese atrás en el tiempo, no lo volvería a hacer. O sí. Da igual ¿verdad?

Cada vez que oigo esta canción de Nena Daconte y veo la sonrisa final del vídeo de Tenía tanto que darte, me acuerdo de ti.

Nota: no conocía este vídeo de la versión de Carlos Jean. Mola, pero me sigo quedando con la versión original.

Pss pss sgueme
Bereni-C reloaded

Marcas de ganaderos
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