Bereni-C Desatada

Mira que hay gente a la que se le llena la boca hablando de AMISTAD, y no me canso de sacar el tema. Y es que me cabrea especialmente que la gente venda cosas que no son ciertas. Entendámonos: yo tengo amigos a los que quiero muchísimo y doy por supuesto que ellos a mí también, son pocos, pero lo son. Lo que me indigna es la desvergüenza de llamar "amigo" al primero que pasa colgándole la etiqueta y su correspondiente responsabilidad. ¿Ein? ¿yo? Perdona, pero si apenas nos conocemos. Pues sí: TÚ eres EL ELEGIDO. Y bueno, pues no sé, supongo que serán afinidades, o flechazos pero... pero no. Normalmente este tipo de gente que te quiere de repente y hace grandes aspavientos luego pop desaparece en un abrir y cerrar de ojos, lo mismito que apareció.

Desde que llegó minibere todo mi universo se ha puesto patas arriba, como si un toro hubiera entrado en una tienda de espejos. Ya no podemos quedar a las horas de antes, ni para hacer las mismas cosas. Tenemos que organizarnos según sus horarios, dependemos de si podemos dejársela a alguien (que es prácticamente NUNCA, ains). No me quejo, estamos encantados y somos felices como perdices: las endorfinas y el amor por el cachorro nos tiene en una eterna burbuja donde suenan Enya y Hevia alternativamente y babeamos cual perro de Paulov al oír la campanilla cada vez que nos llama. Pero bueno, a lo que iba: el no poder entrar, salir y estar disponibles como antes, no significa que seamos otras personas. Seguimos siendo los mismos, pero más ocupadillos.

Ni que decir tiene que seguimos en contacto con los amigos de verdad. Y tampoco el contacto importa tanto, que no hable o vea a alguien no quiere decir que le quiera ni una mijita menos.

¿Pero qué ha pasado con esos AMIGOS que se colgaron del cuello? Bueno, pues que cuando ya no estás ahí para oír sus chorradas full-time (porque, BINGO, precisamente son personas que se pegan a cualquiera que pase sin que de verdad les importes un carajo, sólo quieren que les escuches sus penas, teorías conspiratorias, "logros", etc.; hacen como que te escuchan PERO en realidad pasan, por eso cuando los necesitas de verdad te dejan tirado), que cuando no les mandas mensajes de aliento; no lo dejas todo, bebé incluido, para oír su última gilipolluá (tonterías de niños de colegio) o no puedes quedar tres veces, YA NO ERES SU AMIGO. Hala. Eso es amistad, sí señor.

También está la otra variante y es que encuentren otro iluso que les venga mejor para derramar su "amor" sobre él. Entonces desaparecen del mapa de golpe y porrazo y te dejan como un imbécil esperando para quedar, para el café o para acompañarlos donde te pidieron, a ti que ya habías hecho esos planes y que dabas por supuesto que érais amigos.

Y un último caso: los que te necesitan 100% (y se lo das) pero cuando ya no, ay, si te he visto, no me acuerdo...

Así es que lo bueno de tener menos tiempo y ser menos de juerga y más de tapas en terracita o quedada en casa con la Wii, es que se les ha visto el plumero enseguida a todos los "ay amigo de mi alma cuánto te necesito". Jate tú, una consecuencia de tener hijos que no había previsto.

Cosas veredes, amigo Sancho.

 P.D.: Gracias de nuevo a los que os venís a tomar una cervecita a horas indecentes por la mañana o por la tarde, adaptándoos a nuestras condiciones. Y a ver cuándo quedamos que hace un webo que no nos vemos.

Me he llevao hoy en el curro tal disgusto y he cogido tal rebote que todavía me duele la cabeza y son las diez de la noche. Teniendo en cuenta que salí a las 2 de la tarde... pues eso. Y es que aquí la señora de las lágrimas, es decir, yo misma, ha sabido aguantar el tipo hasta llegar al coche. Pero, lo que son las cosas, no sé si por haber estado llorando intermitente pero intensamente desde las 2 hasta las 5 de la tarde o por la capacidad de recuperación de todo que he conseguido a raiz de tener que hacerme cargo de un moco al que en la guarde llaman, espero que cariñosamente, Chicho Terremoto, ahora me la refonfinfla.

Y es que todo tiene un límite. Que no me vendo por un buen coche ni porque me rasquen detrás de la oreja. Es hora de hacer algunos cambios. Otros aires, transporte público, otras caras. En fin, que...

Oveja seria (a ratos) y trabajadora se ofrece para trabajos de carácter administrativo (sexadora de pollos, un poner; contadora de patas; reparto de hostias y similares). Preferentemente en turno de mañana y jornada intensiva, por aquello de la pasta y de la Terremoto. Trato amable, responsabilidad y madejitas de lana en los cambios de estación. Interesados, contacten a través de este diario.

En resumen, que me largo en cuanto pueda. Ya estoy ensayando en el espejo del baño la despedida, ya sabéis, como en aquel anuncio de lotería. Cardenales me van a salir en el pliegue del brazo cuando salga por la puerta.

Pues nada, que no tengo suerte. Más bien tengo la desgracia de vivir a un cuarto de hora del Bernabeu, mirustépordonde. Y hoy les ha tocao a los sevillistas. Y, como ya me contó lamujerpancetas, este año la moda es comprarse un megáfono en la feria, sí señor. Y a las 12 de la mañana que vayan unos vestidos de colorao cantando... pos bueno... total, tienen derecho a divertirse, me parece bien que se cojan sus autobuses, aviones o coches para venir a ver a su equipo (como si quieren venir con un petardo en el culo, me parece fantástico), pero que a las 6 de la tarde de un sábado sigan cantando en la puerta de los bares y por la calle con los putos megáfonos, pues mirustépordonde va a ser que me toca los cojones. Y viva Sevilla, y ole, y arsa, y quillo. Y vámonos, Pacooooo. ¿Y tú qué tomas? A pagar a pagar que nos vamos a otro bar. Quilloooouuuuuuu dame tabaco. Todo eso con el megafonito de los idem... pues...

En fin, que perdón por repetirme pero QUE OS DEN CON UNA LIJA DEL 15 POR DONDE QUIERO QUE OS EMPOTRÉIS LOS MEGÁFONOS PANDA DE...

Uf, qué a gusto se queda una...

Me cago en la madre que parió a la panda de imbéciles (que no son una panda, son montones) que llevan desde la diez de la noche paseándose por Madrid tocando el claxon porque unos niñatos malcriados, ricos y que a los que los imbéciles del claxon les importan una mierda, han ganado un juego. UN JUEGO. Y por eso tienen derecho (los susodichos imbéciles) a pasar por las calles en coches, CAMIONES LLENOS DE GENTE (lo juro por esnupi que lo he visto), motocicletas, etc. tirando petardos, gritando como si les fuera la vida en ello, tocando bocinas, cantando. Porque eso, como a ellos les gusta el jueguecito de marras, yo soy una descondierada por quejarme. Ea. Todo vale. Soy una desconsiderada porque ni oir la tele podía, porque tengo una niña de siete meses que se ha despertado llorando a todo meter tantas veces que al final ha acabado dando gritos porque normalmente a las nueve está durmiendo pero son las doce y veinte de la noche y acabo de meterla en la cuna OTRA VEZ cuando he conseguido dormirla. Pero todo vale, sí señor.

Pues se acabó la tolerancia, lo políticamente correcto y el no querer ofender, porque me importa lo mismo lo que opinéis los que penséis como ellos, que lo que les importa a ellos molestar. QUE OS DEN POR EL CULO A TODOS LOS FANÁTICOS DE MIERDA QUE PENSÁIS QUE DIVERTIRSE ES LO QUE ESTÁIS HACIENDO ESTA NOCHE. Ostia ya.

Mira que a mí no me gusta meterme en política y menos en un blog, pero es que hoy tengo mala a Mini-Bere y me arde la sangre.

Hay que tener poca vergüenza para ir anunciando a bombo y platillo: ¡¡56 nuevos centros de Atención Primaria para la Comunidad de Madrid!! Copio y pego:

• 160 millones de euros, una inversión histórica para mejorar la Atención Primaria pública en nuestra comunidad



• La Comunidad de Madrid dispondrá en 2007 de 56 nuevos centros de Atención Primaria que acercarán más la sanidad pública a los ciudadanos de nuestra región.



• Con está inversión en las infraestructuras de Centros de Salud y Consultorios Locales nuestra comunidad dará una cobertura sanitaria mucho más próxima a los más de seis millones de madrileños , mejorándose notablemente la calidad de la Sanidad Pública en la Comunidad de Madrid, que ya estaba considerada como una de las mejores de España y de Europa.

Y a continuación viene la lista... sí... sí... Y entonces lo veo y me enciendo: en la lista está mi "nuevo" centro de salud. Lo que no cuentan es que en este "nuevo" centro se han unido dos centros de dos zonas distintas QUE HAN CERRADO y que este "nuevo" centro no cuenta con urgencias los sábados, como lo hacía el que me tocaba antes. Lo que tampoco dicen es que han cogido un edificio viejo donde hay goteras y dos ascensores para siete plantas que siempre funcionan lentos y mal, con lo que los viejos y los carritos de bebé se amontonan en las plantas sin encontrar hueco en el que colarse. Y sólo voy a nombrar estas dos cosas, porque hay como para rellenar tres blogs.

Y luego me pregunta mi vecino de mesa en el curro (de los de la bandera del pollo y "muerte a los rojos") que cómo tengo el morro de no admitir "todo lo que la Espe está haciendo por los madrileños". No, si yo admitirlo lo admito: que es una chapucera, que hace demagogia (verbal solamente, claro) y una hipócrita. Así yo también creo nuevos centros de salud, no te jode, y también juego al parchís: mato una y me cuento veinte.

Así vamos bien, qué coño, pues no vamos a ir bien con esa manipulación de datos...

Reproduzco aquí, íntegramente, un post de Gerardo García-Trío, autor del siempre interesante blog Bajo el Volcán. No hago comentarios porque me pierdo... y porque tengo a la fiera corrupia en la cuna a puntito de arrancar por soleares.

22 enero, 2007

La AVT pone una querella a Javier Marías

La organización de extrema derecha Asociación Víctimas del Terrorismo pone una querella a Javier Marías. La "razón" es este artículo de Marías, que suscribo totalmente, en su sección "LA ZONA FANTASMA" en El país semanal de este 21 de enero de 2007:

Un país demasiado anómalo

En verdad este país es anómalo. ¿Qué ha pasado en él para que hasta el colectivo de personas que merecía –y tenía– toda nuestra compasión, nuestro respeto y nuestro apoyo se esté convirtiendo en uno de los grupos sociales más antipáticos, irrazonables, verbalmente agresivos y –lo que es peor– temibles? Desde que el señor Alcaraz se puso al frente de la Asociación de Víctimas del Terrorismo, ésta ha pasado a ser, para gran parte de la población, algo con lo que más vale no cruzarse ni encontrarse en la calle, y yo no sé hasta qué punto sus miembros más sensatos, menos manipulados y envenenados –aún habrá muchos, espero–, se dan cuenta del flaco favor, incluso del enorme daño, que ese dirigente les está haciendo al utilizarlos principalmente como “brazo manifestante” de la extrema derecha mediática, encabezada por la emisora radiofónica de los obispos siembracizañas.

El día del primer atentado mortal de ETA tras su larga tregua tácita o declarada, una buena amiga mía, que vive cerca de Sol, se acercó tranquilamente a uno de los quioscos de esa plaza para comprar el periódico. Se encontró allí con verdaderas masas, lo cual no tiene mucho de particular en las desaforadas y estiradísimas fechas navideñas (solían iniciarse el 22 de diciembre, ahora los comercios y los alcaldes las adelantan un mes, cosa demencial e insoportable, y más o menos equivalen al Ramadán, en lo que se refiere a paralización de la vida activa). Pero le llamó la atención la proliferación de banderas españolas, y se puso alerta. Al contármelo hizo hincapié en lo que todos los moderados de este país sabemos, con tristeza: ¿qué clase de lugar es este en el que todavía nos sobresalta y alarma la abundancia de enseñas del país nuestro? (No sé si quienes abusan de ellas para sus fines particulares son conscientes de cuánto las ensucian, a ojos de la mayoría.) Allí estaban congregados los miembros de la AVT, con pancartas llenas de insultos y de disparates, pidiendo, a estas alturas, “la verdad sobre el 11-M”, y acusando no tanto a ETA, que acababa de dinamitar Barajas, cuanto al Gobierno socialista. Mi amiga compró EL PAÍS, como suele, y el quiosquero le dijo: “Este sí me queda. Hoy aquí se ha agotado La Razón y se está agotando ya El Mundo, mira cómo está la plaza”. Ella no sólo miró, sino que oyó. Algunos manifestantes, muy cerca de ella, gritaban: “¡Hay que fusilar a Zapatero! ¡Hay que fusilarlos a todos con una Parabellum!” No pudo reprimirse y los miró, como diciendo: “Miren, aquí ya no se fusila a nadie”. Ni siquiera llegó a decirlo, no le dieron tiempo, así que los miró con reprobación tan sólo. Pero eso bastó, y que llevara EL PAÍS bajo el brazo, para que los energúmenos de la AVT (cuesta escribirlo: ¡energúmenos en la AVT, merecedora hasta hace no mucho de toda nuestra simpatía!) se pusieran a seguirla en su recorrido y a llenarla de improperios. Esos individuos eran guerracivilistas. No sólo por los insultos que escogieron (“¡Perra, roja, miliciana, guarra!”; en el 2007, parece increíble), sino por montar en cólera al ver el diario que ella leía. Mi amiga siguió adelante, sin ya volverse, pero al comprobar que la retahíla de injurias no era cosa momentánea y no amainaba, dio media vuelta y, como me dijo con gracia, entró a “pedir asilo político” en la Librería Méndez de la calle Mayor, cuyos dueños no se sorprendieron y le confesaron que no era la primera vez que tenían noticia de escenas parecidas. Tres días más tarde mi amiga fue a su banco, y allí le contó el cajero que, sólo por llevar este periódico –sin que en su caso mediara ni mirada–, miembros de la AVT, el mismo día del atentado, lo habían seguido llamándolo “¡Hijo de puta!” durante un buen trecho. Mi amiga, así pues, no fue la única víctima de las Víctimas, o de sus jaleadores.

Yo he oído contar muchas veces a mis padres que durante la Guerra Civil los motivos para sacar a alguien de su casa y darle el paseo eran a menudo proporcionados por los porteros o los vecinos: “El del segundo leía El Socialista”, se chivaba el portero a los falangistas sevillanos, y eso bastaba para que éstos subieran por él y se lo cargaran. “El del tercero iba a misa”, acusaba un vecino ante los milicianos madrileños, y éstos ya veían razón suficiente para borrarlo del mapa. Esto se parece demasiado a la actitud observada el 30 de diciembre por algunos miembros de la Asociación de Víctimas del Terrorismo. Hay que decirlo una vez más: a las víctimas de ETA hay que compadecerlas, alentarlas, ayudarlas, procurar que reciban justicia y resarcirlas en la medida de lo posible, porque han pagado y sufrido en nombre de todos. Pero ser víctima no da la razón, ni hace más sabio, ni convierte a nadie en santo, ni lo exime de su obligación de respeto hacia los demás ciudadanos. Si una víctima delinque, no por eso deja de ser víctima, pero pasa a ser también un delincuente. Y si una víctima persigue e insulta a quien le lanza una mirada o lee el diario que le apetece, tampoco dejará de ser víctima, pero además se habrá convertido en un energúmeno, un intolerante, un enemigo de la libertad y un miserable. Que el señor Alcaraz, de quien las Víctimas están siendo víctimas en los últimos tiempos, se pare a pensarlo un minuto, y se aplique el cuento.

...el culo con el pulso...



Que alguien me explique en qué, cómo, cuándo y por qué va a desestabilizar mi familia el hecho de que dos personas del mismo sexo tengan los mismos derechos que mi complementario y yo, cuando son personas adultas y libres que han decidido, lo mismo que nosotros, compartir su vida.

Hace poco una beatona del tres al cuarto, una de esas jóvenes que se creen mejor que nadie porque "creen en la palabra" me contaba toda compungida la desgracia de un compañero de trabajo: su hijo de 7 años sólo quería jugar con muñecas y estar con niñas, y los padres estaban desesperados intentando que su hijo no fuese por ese camino. ESO sí que es antinatural: intentar obligar al niño a ir en contra de sus tendencias. ESO sí que es malo, dañino y desestabilizador: que exista gente que piense de ese modo. Que discrimine, margine y ponga todo tipo de trabas a los que no piensan como ellos, que mire por encima del hombro y con asco a los que no son de su rebaño, que se permita retirar la palabra o lanzar frases hirientes a los que se les antoje (¿pero no se trataba de un dios misericordioso, que nos ama profundamente, que no guarda rencores?)

Ain que me enciendo...

Pues nada, a flipar. Como si no tuviéramos bastante con ser discriminadas y tratadas como seres inferiores en más países del mundo de los que nos gusta pararnos a pensar, ya sólo nos quedaba combinarlo con supersticiones para acabar quejándonos por gusto, como piensan todavía demasiados retrógrados.

Trece taxistas chinos obligan a una mujer a dar a luz en plena calle por una superstición (20minutos.es)
Una mujer dio a luz en plena calle tras ser expulsada del taxi en que viajaba y rechazada por otros 12 taxistas porque, según la superstición china, derramar sangre en un coche equivale a un año de mala suerte, publicó hoy el "China Daily".

Cristina Sánchez de Pablos
"[...] La afición y las empresas están con ella, pero no sus compañeros. No voy a dar nombres porque están en boca de todos. Pero lo cierto es que muchísimos diestros le han hecho el vacío y se han negado a compartir cartel con ella", recita el apoderado.

Mitos y supersticiones en torno a la sexualidad de la mujer

• Cualquier mujer que lleve la iniciativa en las relaciones sexuales es una inmoral. (¿o no se sigue pensando así? El que sale con muchas es un fiera, la que sale con muchos es una guarra y una facilona)


• No se pueden tener relaciones sexuales coitales si la mujer tiene la menstruación, porque puede haber peligro de infecciones.


• La ausencia de himen prueba que una mujer ya no es virgen (fíjate tú, y si no es virgen es LA HECATOMBE)


• Se siente mayor placer cuando el tamaño del pecho es mayor (aquellas que tenéis menos de una 90 que sepáis que eso que sentís no son orgasmos ni ná de ná)


• Una mujer que tiene la menstruación no debe bañarse, ni tocar las plantas, ni hacer deporte, ni hacer mahonesa...


• La mujer que lleva preservativos en el bolso es una buscona.


• La mujer debe esperar a que el hombre le proporcione el orgasmo.

Y no, no mires para otro lado: mírate el ombligo. ¿Cuántas mujeres en puestos de dirección hay en tu empresa? ¿Cuántas sonrisitas sarcásticas han seguido a la frase "mujer tenía que ser"? ¿Cuántas veces has dado por supuesto que una mujer no podía atenderte bien en un concesionario de automóviles? ¿Cuántas madres no se sienten ofendidas si viene su hijo con una chica y ésta no se levanta enseguida a recoger la mesa? ¿Cuánta gente conoces que piensa que al menos un par de mitos de los mencionados arriba son ciertos? ¿A cuántos (incluyendo mujeres, qué triste) has oído decir que hay ciertas cosas por las que las mujeres mejor deberían quedarse en casa con sus hijos?

Y no quiero oír que el hombre ahora también es discriminado en aras del femenismo radical y ciego. Eso está también mal y EN NINGÚN CASO ES EXCUSA para justificar la discriminación hacia las mujeres de obra, pensamiento y palabra (como se dice de los pecados, sí). Cualquier radicalismo es negativo ¿hacía falta que lo dijera?

Qué asco, de verdad, QUÉ ASCO.

Pues eso, que me lo pongo, que qué alternativo, que cómo mola, que abajo la tiranía de microsoft, que abajo los pop-ups, que viva el zorrito qué mono es...

Pues no, pues no y PUES NO.

Estoy hasta el moño de entrar en páginas que no funcionan o cuyo contenido se ve descolocado si entro con el zorro, de tener que limpiar la caché cada vez que quiero ver los cambios de una página (si no, no me los muestra), de que ponga un medidor de estadísticas y cada vez que borre la caché me empiecen a contar mis propias visitas...

Que estoy del zorro hasta el parrús. Y mira que soy defensora de los animales y pacifista: pues que viva la caza del zorro. Viva el explorer hostiaya. He dicho.

Abro la revista del Círculo de Lectores y a mitad más o menos me encuentro con su jeta. Porque este señor no tiene cara, no, tiene una jeta de cemento armao.
Y no sé qué me da más rabia, si que haya estafadores, timadores y gente sin escrúpulos que se cachondea de la gente; o que algunas personas se dejen estafar, timar y mangonear por individuos de esta calaña. Y hasta programa de televisión tiene. También esto me hace replantearme para qué sirve reálmente la educación (aparte de para socializar, aborregar, civilizar y crear la idea de autoridad) si no es para, entre otras cosas, despertar el sentido crítico de los educandos.

Tuve la suerte de hacer lo que en su momento se llamó "bachillerato experimental" donde el libro de ciencias sólo contenía preguntas, donde la asignatura de lengua y luego la de literatura tenían como base la lectura de Cortázar, Benedetti, Vargas Llosa, Poe, García Márquez, Cela, Delibes... y luego la práctica eran relatos que debíamos escribir. No sé si todos aprovecharon esos años para mamar del pensamiento crítico: todo es cuestionable, la palabra escrita no es un cánon sólo por el mero hecho de estar impresa, los periódicos deben analizarse, etc.

Sin embargo, por mucho que me duela, pues algunas me son muy queridas, hay personas a las que el filtro de la educación no les ha servido para nada... Y claro, señores como el jeta que nos ocupa se forran a su costa. Lamentable. Y más lamentable aún los que lo defienden recurriendo a pruebas científicas del calibre de: el insulto libre y la ignorancia e ingenuidad más absolutas.

¿Un ejemplo? Los ectoplasmas de las niñas que jugaban al corro en un cementerio. Se ha logrado encontrar la foto que se utilizó para trucar la fotografía. Y ahora va de defensor de la verdad. Lo dicho: una jeta de cemento armado y, como dicen en mi casa: no tiene vergüenza ni la conoce.

De los astrólogos, videntes, aramises, señores vestidos de mesa camilla etc. ya si eso hablo otro día, que me caliento y acabo echando humo por los ojos.

Leer más:

Las niñas del cementerio (visto en Magonia)
Las niñas del cementerio (visto en Círculo escéptico)
Las niñas del cementerio (visto en Bajo el volcán)

Y, pa no aburrir, otros ejemplos:
Las caras de Bélmez (visto en Bajo el volcán)
Iker Wallace Jiménez (visto en Uno por uno, uno; uno por dos, uno...)