E. tiene un cuerpo que está bien. Formas torneadas, ni mucho ni poco músculo, esbelto, ágil, elegante.
Me cuenta que tiene 49 y no se los veo por ningún lado, pero no tiene por qué echarse años encima. No sé si tiene canas porque se rasura el cráneo.
Me cuenta que un amigo suyo le recrimina no haber sido, literalmente, "más puta" y no haber sacado más partido de su cuerpo.
Me llama "reina" y "querida". No sé si es una pose, pero me cae bien y me da confianza.
Me cuenta que nunca se ha enamorado. O bueno, que una vez, pero no pudo ser. Y nunca más. Yo, siempre buscando el lado positivo de cualquier situación e intentando consolar o compensar aunque no se me pida, considero que es una solemne gilipollez hacer ningún comentario al respecto.
Yo no sé si eso es bueno o malo. Yo no puedo comparar.
Me cae bien E. y hasta me gustaría que fuésemos amigos. Su vida parece tan distinta a lo que conozco que le adjudico, sin pararme a pensar, mil diferencias que harían interesante cada conversación e intercambio de opiniones.
Nunca seremos amigos, claro.
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