Bereni-C Desatada

Hoy he estado en una iglesia. La puerta estaba abierta y yo, simplemente, me he dejado llevar. Allá al fondo dos sacerdotes preparaban la misa. La gente iba goteando y colocándose al tresbolillo. Me pregunto cómo puede oler a cera si ya no hay velas; a lo mejor lo que siempre he tomado por cera quemada es algo que flota en las iglesias. El eco en los techos altísimos, el crujir de la madera, ese susurro que parece recorrer las paredes. Me he sentido cómoda.

Han sido muchos años de adoctrinamiento, de ir a misa, de leer, de escuchar e incluso, al principio, de creer. He vuelto a oir las palabras que dan inicio al rito: En el nombre del Padre, y del Hijo, y del Espíritu Santo. Y yo no me quería mover de allí. Si no hubiera sido por la peque, me habría quedado a escuchar los mantras repetitivos, el eco rebotando, los sonidos magnificados por el silencio cruel, la carta a los corintios de San Pablo. Hubiera repetido las palabras, hubiera hecho los signos. Me he sentido cómoda y a la vez he tenido una extraña sensación de vuelta a un sitio querido (?).

Han sido muchos años de adoctrinamiento. Me he acordado de un profesor que nos daba razones para la grandiosidad de las iglesias en el pasado. Una de ellas era crear un ambiente que envolviera al que entraba de modo que se creaban unas condiciones tan diferentes del exterior y tan efectistas, que conseguían aislar al individuo y hacerle sentir, a la vez, temeroso de dios, asombrado de su grandeza, insignificante ante su magnitud. ¿Habrá sido algo así? No lo sé. Pero me ha costado arrancar. La niña me esperaba en casa para bañarla y darle la papilla.

Y al pensar en ella me he despegado de la misa y he sonreído. Porque ella no va a ser adoctrinada. No va a sentirse culpable por inventos de los hombres, ni obligada a rendir cuentas según sus normas, no va a creer en que todo lo arregla un ser superior magnánimo pero implacable, va a ser dueña de su vida. Y, como mínimo, en ese aspecto, va a ser libre.